DONDE EL CORAZÓN TE LLEVE

EL VIEJO POETA

EL VIEJO POETA

                  A P. C.

Salió de su casa siendo muy joven,

portando tan sólo sueños e ideas,

con dos trajes de domingo

y cargando tres viejas maletas.

Iba a comerse el mundo

con sus ganas de vivir la vida,

unas hojas de papel blanco

y una máquina de escribir que soltaba tinta.

Y haciendo trabajos acá y allá

y con chapuzas y juegos de azar,

consiguió reunir cerca de Enero

el suficiente dinero para viajar.

Su antigua vida quedaba atrás.

A medida que el tren corría

iban quedando perdidos en las vías

retazos de colores grises y monotonías.

París lo recibió con sus miles de tonos,

sus bulevares, sus calles de lascivia...

el barrio bohemio le tendió las manos

y lo acogió en sus entrañas de locos y artistas.

Y allí se dedicó a escribir poesías,

inspirado por los olores de la ciudad

y su despreocupada y colorida vida...

sólo escribiendo sueños de mente enfebrecida;

sueños que con realidades se confundían,

encontrando su inspiración en los viejos cementerios

de lápidas resquebrajadas y ángeles cubiertos de [verdina

y en brazos de mujeres de “moral perdida”.

Y conoció el amor en las calles de Pigalle

en los labios de una mujer ya madura

que vestía raídos y viejos harapos

y que se convirtió en su única musa;

una musa que desaparecía

cuando menos lo esperaba,

cuando menos lo comprendía,

aunque jamás le hizo pregunta alguna

y respetó, por amor, sus idas y venidas.

Y de su mano publicó por fin,

cerca de los cuarenta años,

su primer libro de poesías,

de vivencias, amor y picardías.

Y en la portada escribió

con letras doradas y finas

unas palabras que amor despedían:

Para  mi adorada Eloísa...

Y pudo dejar la buhardilla

que había tenido alquilada

desde sus primeros días,

trasladándose al nuevo barrio

de las señorías distinguidas.

Y ese día que abandonó

el viejo París que lo había acogido a su llegada

y que le había regalado experiencias y vida,

fue el día que perdió la libertad y la alegría.

En la soleada mañana de primaveral brisa

vio a su musa elegantemente vestida,

con un perro, un niño, una niña

y enlazada del brazo de un señor con levita.

Se encontraron los ojos, palidecieron las caras,

se removieron los labios y temblaron las lágrimas.

Y ambos, en un puño las entrañas,

siguieron su camino dándose las espaldas.

Pasó el atormentado enamorado

noches y días en su sitio de trabajo,

pensando en aquella rica que buscaba como                   [mendiga

experiencias distintas y nuevas en los barrios bajos,

aquella mujer que llevaba doble vida:

de día señora acomodada y distinguida,

de noche pobre desamparada perdida.

Y no supo cuántas veces oyó tocar a su puerta.

Y de las ocasiones que la vio alejarse por la calle,

desde su ventana, en lágrimas envuelta,

también perdió pronto la cuenta.

No podía escucharla, no tenía valor,

no le dolían los celos, ni tampoco la traición,

lo que se le clavaba en los adentros

era la mentira y la ocultación.

Y ni le abría a sus publicadores,

ni quería saber nada más de aquella vida [desahogada

que lo había hundido en la verdadera miseria.

Desapareció el prometedor escritor

del barrio rico y de la imprenta,

sus editores no volvieron a verlo

y su casa se llenó de telarañas

y de cartas de insistencia.

El libro de poemas cayó en el olvido,

nadie supo quién era Eloísa

y el nombre del escritor

cayó en la noche de las tinieblas.

Sólo la luna llena

sabe dónde está ese genio

de ideas resplandecientes y nuevas:

buscando en prostitutas

a la musa que se fuera.

Cada ocaso un viejo loco

sale de la buhardilla de los Martyrs

y recorre las calles bohemias,

desparramando por sus bares y aceras

palabras de amor hechas poemas;

poesías que hablan de su vida,

sus alegrías y sus penas,

del amor de su mendiga

y de sus noches de juergas.

Su mejor publicación:

esas hojas desparramadas;

sueños de un loco

al que nadie recuerda.

Dicen que se le fue la cabeza,

que ni habla ni piensa,

que a todas las mujeres llama

Eloísa en lugar de Rosa o Julieta.

Yo creo que encontró la cordura

al regalar al mundo, en esos trozos de papel,

ensuciados por la tinta negra,

un trozo de su corazón de viejo poeta.

Issis-Gabriel 19 Marzo 2006 (19:23)