DONDE EL CORAZÓN TE LLEVE | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
CAPÍTULO VII
{ 16:49, 6/04/2007 }
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CAPÍTULO VII No supo cuánto tiempo anduvo por las calles frías y desiertas, pasando de barra en barra, bebiendo cerveza tras cerveza. Y un whisky con soda, por favor, y un vaso de ron. ¿Por qué va a echarme? ¿Acaso estoy armando follón? Pero el caso es que lo vio la madrugada tirado y llorando en un rincón, con el último cigarrillo acabado y renegando de Satán y de Dios. El último bohemio en el culo del mundo. "¿Dónde quedaron la lucha y los ideales?" se preguntó. La belleza era una quimera, la libertad una ilusión. Aún seguían existiendo esclavos sin cadenas, la relación hijos-padres, la peor prisión. Cuando alguien se cree con poder sobre otro ser humano por la única razón de haberlo engendrado, entonces la esclavitud sigue estando en vigor. ¡No nos defraudes, no te equivoques, éste es el camino marcado lo demás son sueños e ilusiones! Y las invisibles cadenas se enrollan cada vez más en tus tobillos y muñecas. Si no te deshaces pronto de ellas acabarán en tu garganta, ahogándote. ¡Maldita vida, donde alguien sigue sintiéndose amo de quien gestó! ¡Maldita vida, donde un ser humano se autoesclaviza por unas leyes sociales que un sádico inventó! Carmelo sabía bien lo que era el escarnio, el destierro y la discriminación, sabía lo que era la soledad, la pobreza por aceptar unos ideales que nadie entendió. De la Hostia Sagrada del altar de la familia el patriarca familiar lo excomulgó. Le prohibió poner los pies en el suelo sagrado de la casa, del amor materno lo arrancó. Tuvo que ver las lágrimas de su madre cuando aquella mañana partió. Ni un mal beso pudo darle, ni un abrazo, ni el último adiós. Sólo tenía dieciséis años cuando de su pueblo partió, sin tener dónde ir ni dónde verter su dolor. Pero lo que más temía al final tan malo no resultó. A veces la ciénaga que habitamos nos parece la mejor opción, hasta que llega un rayo divino y provoca su destrucción. Y entonces descubres el mundo que está más allá de las fronteras que cruzarlas jamás te pasó por la imaginación, y que justo donde te esclavizaban era donde habitaba el dolor. Veía en la situación de su sobrina lo que él más joven vivió: cómo anulaban sus ideas, su persona y su ilusión. Hacía décadas que la dictadura murió, pero España sigue herida, dividida, como siempre, en dos. Y quien no quiere verlo es porque prefiere esconder la cabeza y hacerse el avestruz. Con las piernas flojas, con dolor de cabeza y sus recuerdos como cruz, con paso tambaleante, emprendió el regreso de los muros y paredes ayudándose. Sus manos sin pulso, morenas y grandes, huesudas como arañas negras de cuero rasposo y brillante, se asían a las piedras porosas y heladas de muerte. Y en la lejanía, con voz cantarina heraldo de la muerte, se oía bullir el agua de una inoportuna fuente. Al llegar a la casa la encontró en el último escalón sentada, los ojos perdidos en la noche, pálida y envuelta en mantas. Ella lo vio avanzar en la oscuridad de la noche apática. Venía haciendo eses con la cara brillante de lágrimas. Él se detuvo al verla, allí, como un fantasma. volvió a caminar con paso dudoso, perdió pie y contra los adoquines su frente produjo un sonido sordo.
Copyright © 2007 [Issis-Gabriel]. Reservados todos los derechos.
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